Un nuevo ciclo se extingue, otro fin se presentará,
entonces las voces callarán, mientras las hojas de
nuestros árboles regarán el viejo jardín.
El sonido de los juegos será tornado en silente instrumento,
mientras las voces que alegres poblaron el camino se desvanecerán.
Las manos infantiles, su eco ruidoso y algarabía, entrará en una niebla
lejana.
Las mañanas despertarán más tarde, y la noche llegará a los hogares
mucho antes de lo esperado.
-Escucha el silencio que conmueve-
¿Cuantas veces veces he visto el mismo espectáculo?..
También fui niño, así pasaron los años, y de pronto
mis juegos se extraviaron, junto a las calles de antaño.
"Cruza el ave en el cielo
Mientras, la luna
descansa en el horizonte"
Que agradable resulta escribir, sobre aquello que puja en nuestro interior,
como una semilla de eternidad que renace en cada día.
Somos especie, ergo, nacemos de la simiente anterior a nosotros,
y desde allí, hacia el origen más remoto de nuestra historia.
"Polvo eres, en polvo te convertirás"...
La voz se apaga, en medio de la noche.
Los jardines de tierra baldía, anhelan su primera infancia,
mientras las pequeñas manos de antaño, acarician la flor naciente...
