Un ave vuela
Apenas unos segundosY se sumerge en el horizonte
En el sombrío corazón hay rabia,
en el sombrío corazón hay ira.
Más la oscura morada no puede guardar tanto tiempo tal carga, sin producir el correspondiente daño.
Ilumina tu corazón ser apremiado,Hoy soñé contigo Papá
Estaba yo acostado
En mi camaLa cualidad del microcuento es su intensidad y síntesis
No su extensión ni laxitud oceánica
Es como un oasis en pleno desierto
Que destaca por si mismo ante una inmensidad abrumadora
Para mí, no sólo son historias, sino poesía
Específicamente el Haiku
Incluso el hablar, puede entrañar esa cualidad
Tal como hacían los Espartanos
Veamos a continuación un ejemplo de estas expresiones
Microcuento clásico
Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm. de
mis ojos.
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palito seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.
Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
Y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte.
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.
Las enciclopedias no conjeturan. Ésta tampoco supone qué última palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.
JOSE WATANABE (Trujillo, 17 de marzo de 1945 – Lima, 25 de abril de 2007)
Haiku
Al sentirme enfermo durante el viaje
mis sueños vagaron
sobre un campo de yerba seca
Contra mi puerta
muertas hojas de té
que arrastra el viento.
Basho
Frases Lacónicas
¡Recuerden este día, ya que será de ustedes por toda la vida!
“Caminante, hemos muerto aquí en obediencia a las leyes de Esparta”
-¿Como comenzar una historia?-
Fue la pregunta que se escucho en la clase
-Piensen en tres palabras- fue la respuesta
Luego realicen una breve historia o frase con ellas
¿No es así como se inician tradiciones, mitos o los rumores que pululan diariamente en nuestras vidas?- espetó la profesora...
Mientras un perro muerde su hueso
Una mujer fuma un pito de marihuana
A cada cual lo suyo
Luego de una extensa conversación y despedida
Viene el camino, el zarpe
En ese trance, surgió el silencio
El silencio del camino, que no es algo menor, pues pocos lo toleran
Un silencio extenso como la estepa
Indiferente y frío que acalla la tranquilidad
Allí, solo avanzas en tu realidad
Mientras mezclas un cóctel de evocaciones, recuerdos y alegría
Más no logras evadir el sonido ausente
Entonces, te percatas
No es un ejercicio fácil
Requiere una disciplina pocas veces vista
La disciplina de tu propio silencio
De tu propia compañía (¿La única?)
Las propias palabras que se desvanecen y que tu mismo liquidas
Como un árbol de otoño
Despojado del verde ropaje
Expuesto, desnudo y silente
Entonces, surge el silencio más prístino
Aquel olvidado y oculto contigo
-Vivimos para vivir-
Soltó el viejo en su aposento
Allí en la montaña, mientra veía pasar el tiempo
-¿Cómo?-
Surgió una voz difusa, extraña, imposible de identificar como interna u externa
- Pues como nos parezca- añadió inmediatamente el viejo
De la manera más conveniente, de acuerdo a nuestra creencias.
Eso, mientras vivamos, dado que al partir seguimos un camino que nos separa de la senda anterior y por tanto lo que allí ocurra no es materia de preocupación.
El mundo siempre sigue. - Agrego-
Aunque sea para terminar.
El mundo siempre encuentra un equilibrio, aún para desbalancearse.
Y así prosiguió sus reflexiones
Fue hace unos días que retorné a Grecia
Digo esto en un sentido figurado, pues nunca he estado presencialmente allí.
Sin embargo, mi experiencia fue posible gracias al acceso propio de los viajes a través del tiempo y mediante artilugios divinos
- Dicho lo anterior- Debo precisar que dicha cultura siempre ha sido un referente en mi viaje
El mismo concepto de viaje que suelo citar, alude a la travesía de Ulises u Odisea
Una incursión de ida y vuelta de 20 años, proceso en que se desarrolla la mítica guerra de Troya y el retorno a Itaca.
Que sin embargo, representa a la vida en su conjunto.
De la Ilíada y la Odisea, es esta última la que siempre me atrajo. Con sus eternos eventos de adversidad, enemigos, aventuras, extravagancia y sensualidad. Hasta por fin llegar al hogar esperado.
Un evento imperdible, que Homero describe a la perfección.
-Volvamos al retorno a Grecia- Este fue de la mano de una invitación realizada por una verdadera representación de divinidad viajera. La conjugación de Calipso y Nausicaa para Ulises.
De esta forma, la materialización de Grecia se encarnó sin más problema. En donde historias y lugares vinculadas a esta cultura, fueron brotando sin inconveniente a través de la narrativa de la deidad. Así, puertos extraviados, figuras monumentales y pueblos aparecieron en mi memoria.
Todo esto sumado a la referencia del oráculo de Delfos y las colonias italianas..
Cada lugar renovó mi memoria con el recuerdo de pasajes y eventos, ayuda esencial de la deidad facilitadora que me alegró y satisfizo de manera significativa, junto al café. Brebaje africano, al que pronto la habilidad sin par de la anfitriona, añadió productos de una lejana aldea.
De tal forma, volvieron a recrearse los pasajes de Minos, el laberinto, la épica de las Termópilas, la heroicidad y valentía Espartana, junto a la habilidad política de los Atenienses..
Junto a ellos, la presencia de Zeus Dios gobernante del olimpo, su cónyuge Hera, Palas Atenea, Apolo, Hermes, y por supuesto el mentor de la humanidad como la conocemos; Prometeo.
Asociado a lo anterior, los filósofos clásicos; Sócrates, Platón y Aristóteles. Más una extensa lista de ilustres que germinaron nuestra cultura.
Sin olvidar, la sentencia permanente del Oráculo de Delfos: "Conócete a ti mismo". Vigente y cautivante, hasta el presente...
- ¡Que más agregar?-
-Fue una travesía de ensoñación-, donde la narrativa de la deidad se compaginaba con los recuerdos y evocación. Unas ilustración de primera mano que hizo reforzar mi interés por esa lejana tierra.
Por esta vía, constaté la generosidad de la travesía cotidiana y asimismo de las deidades, que nos conducen de tarde en tarde, a islas remotas en pasajes de nuestra realidad, como una conexión mágica de mundo paralelos.
Un pasaje de fantasía y realidad, entre ideaciones y fragancias que ayudan a la distensión, que traen desde una entrevista con la pitonisa hasta el surgimiento del areópago, estatuas prominentes, figuras de sátiros, pegaso y maestras crepusculares.
Agradezco a la deidad encargada de este evento, quién a través de la narrativa recreó los mundos del ayer y los conectó en el presente, trayendo el aroma del mediterráneo a las costas del pacífico..
Asimismo, su mensaje, presencia y compañía.
No es sencillo despegarse del quehacer cotidiano, tampoco levantar velas en viajes de evocación, ni menos interactuar con facilidad en estos tiempos, sin embargo ese día fue un instante significativo que reforzó la esencia del viaje, reflexión y lo trascendental en medio del vacío gris y agresivo que a veces se intenta imponer a nuestra sociedad y vida.
Todo ello, acompañado a la vieja usanza de la cortesía y hospitalidad griega, junto a la compañía de una divinidad, tal como la historia mítica lo precisa.
Luego de tan significativa experiencia, proseguí mi viaje, para no olvidar que la travesía siempre sorprende y continúa....
El profundo mundo de los sueños, aquél que nos aguarda cada noche,
Ese que nos inunda de sensaciones diversas y realidades aparentes, se presenta como una suerte de ciclo.
En cada día con escenarios distintos.
De tal forma, se hace posible encontrarme con mi padre
No es un sueño similar a otros, como una niebla densa, extendida e incierta
En este caso, es una suerte de filme de calidad, nítido, prístino
Donde la interacción es de una realidad, -diríamos real-
Mi padre acompañado con mi madre, se aprestan a retornar de un viaje, ambos visten formales
Entablamos una conversación coloquial con mi padre, lo que más me impacta del proceso es la claridad y realismo.
Las emociones que pueden surgir de un dialogo familiar afectuoso están ahí
De pronto el viaje de ambos me inquieta
Le consulto a mi padre.
Es un viaje algo anticipado, así lo deja entrever, quién me señala: -"Tu mamá así lo ha decidido"-
En un momento, este esquema de diálogo se corta en un instante desde mi propia conciencia
Observo la escena; -mi padre de terno, no más de 60 años, activo y dispuesto al viaje con mi madre.-
En mi mente surge intempestivamente la idea, luego la convicción que se impone como una suerte de máxima racional, que indica: "-Mi padre está muerto, por tanto estoy soñando"-
Dos eventos me conmueven. El primero, asumir que "supuestamente" ese no es mi padre, y que estoy soñando, aunque de alguna forma si lo sea. El segundo, es constatar que me encuentro en una perfecta recreación, que para mí unos segundos antes era realidad.
Constatar vivir un sueño es una experiencia no menor y tener que salir de esa ilusión, tampoco..
Es como encontrarse en una suerte de programa que permite interacciones posibles con realidad efectiva y sin embargo saber a la vez que aquello es una recreación. No es por tanto una mera ilusión o alucinación, sino la vivencia de la fusión de conciencia y fantasía.
Ante esa reacción, no alcanzo a procesar más, y de pronto, casi como si un dispositivo desconocido se activara, despierto.
-No hay ansiedad, tampoco tristeza- Sólo el constatar que he despertado, una duda subyace ante esa constatación: ¿ Es esta realmente a la realidad?
- Nuevamente se presentó el Fuego-
Nuevamente arrasó con viviendas y con cuanto encontró a su paso
Humanos, animales, praderas, escuelas, entre otras
Nuevamente su manifestación se concibió premeditada
Tal como en una obra, los puntos delineados en la zona afectada, configuraban la mano del autor
Aquí ocurrió de la misma manera
De tal forma, pánico, alarma y dolor se apoderaron de mi país
No obstante, sólo fue momentáneo
Pues como ya hemos analizado previamente
La memoria selectiva operada por los hijos del fuego
Omitió rápidamente los hechos
La población entonces procedió al olvido
Y hasta ahora nadie habla de las víctimas de Valparaíso
¿Has oído alguna noticia?
-Tengo la certeza de que no-.
Los hijos del fuego son hábiles manipuladores de la memoria
digitan sus estratagemas en las mentes de la multitud
Condicionan los hechos y emociones
alterando datos, realidad
Presentando el fracaso como éxito
El éxito como fracaso
La desesperación como optimismo
Y así, hasta un infinito
Es la habilidad de los sacerdotes del poder
Es la capacidad de quiénes se han consagrado al poder total
Un control que según sus creencias, los llevará a regentar hasta el fin de la humanidad
Es la vocación de la dominación
Muy diferente a un concepto democrático de ciclos
Donde existe la entrega del poder y lealtad hacia el adversario
Mientras tanto, acá se desvía la atención
Se omiten los hechos cruentos
Y se esconde el drama que atraviesan las personas
Eso a ratos cansa, abruma y consume
Muchos esperan algo
Una suerte de señal
Casi como un acto supersticioso
Algo de eso es parte del presente
Una nebulosa que envuelve y no presenta salida
Si bien unos han caído rendidos
Otros son feligreses fervorosos
También existen quiénes dudan
Y otros que mantienen su vista aguda hacia el presente y futuro
En mi caso, observo desde el valle perdido
Último asentamiento del Chile milenario
Lugar donde la naturaleza, historia y creencias se mantienen
Espacio donde las altas cumbres no son simples macizos
Tampoco el mar o el desierto
Lo mismo un libro, una reseña o el canto de un campesino
Es la tierra grabada a pulso por conquistadores de diversa estirpe
Mapuches, Incas o Españoles
Allí no cabe la confrontación
Pues todos son forjadores de nuestro espacio
Es la tierra del agua anhelada como soñaba el Abate Molina
De la tierra amada, como lo expresaba O'Higgins con : "Magallanes, Magallanes"
Es el espacio de sueños y anhelos por venir
Un mundo que alberga el potencial desdeñado por los sacerdotes del poder
Y que vive en cada hijo de esta tierra
Por más dormido o cansado que este se encuentre
Olvidar es remitir a un lugar lejano y posiblemente imposible de recuperar, aquellos hechos sucedidos
Algo de eso ocurre en nuestra país
Curiosamente, en el país donde los hijos del Fuego llaman y reclaman memoria
El recuerdo y la memoria se niega al presente
Una memoria parcial, acotada y funcional a sus intereses
Casual o no, eso es lo que hacen día a día con los asesinados o con las víctimas de incendios de cada día
¿Se recuerdan acaso de Santa Juana?
¿Les dice algo Licantén?
O titulares tales como: Madre asesinada, niña asesinada, agricultores asesinados, etc
Ustedes mismo han sido sedados en la memoria
Los hijos del fuego reclaman memoria interesada, mientras cavan en lo profundo el olvido del presente
Los hijos del fuego callan ante criminales o Dictadores presentes, mientras recuerdan los crímenes del pasado
Mero interés, mera estrategia para inmovilizar y transformarlo todo a su amaño
He visto con mis propios ojos la tierra devastada en Viña, Collipulli o Vichuquén
He visto los ojos de desesperanza de las víctimas
He visto el silencio de los cómplices
He visto la cobardía de los que callan
También he visto la valentía (de unos pocos) gritar la verdad de su vivencia
Los hijos del fuego devastan, trayendo la tierra baldía allí donde crecía un vergel
Arrasan con lo establecido, se burlan de tus tradiciones y asumen un rol sacerdotal
Las calles nunca más volvieron a estar limpias desde su llegada
Tampoco murallas, parques o plazas
El hedor inmundo se apoderó de la ciudad
El espíritu deprimente de las ciudades crece sin contrapeso
El fuego devastador quiebra nuestro ciclo natural
Utilizado como arma mortífera, asesina a personas, animales y vegetación
Trayendo un rostro irreconocible para nuestro país
Los elementos se preguntan hasta cuando
La alta cordillera con sus nieves eternas observa
Mientras, el mar extenso se mece en un vaivén de espera
Asimismo, la tierra subterránea serpentea
Y el aire insufla fuerza en los resistentes
Tarde o temprano nuevamente se manifestarán
Conjugados o no con los guardianes tutelares de la provincia
Llegará la hora en que nuevamente vuele el cóndor en las rutas de antaño
Llegará el momento en que la odiosidad instalada por los hijos del fuego sea superada
Llegará la oportunidad de la voz perdida
Todo eso, en medio de la tarde que ve el descenso del sol al mar
Mientras la energía vital del río, alimenta nuestra tierra para volver a florecer
Correrá el agua nuevamente para lavar nuestro rostro
El de calles, ciudades y plazas
Sonreirás ante la bandera
Nuevamente será en invierno, mirando a la primavera
Nuevamente, como una estación que retorna en la época indicada
Es curioso como el presente se entremezcla con sueños, recuerdos y realidad
Es curioso, -digo- porque es un hecho que sólo había ocurrido en ocasiones puntuales
Momentos determinantes, episodios de vida que marcaban a fuego
Un viaje, cambio de vida, inicio de estudios, enfermedad, nuevo trabajo, etc..
Un punto crítico o decisivo unifica todo lo que eres, lo que has sido y tus anhelos futuros
Hace ya un par de semanas, ese episodio se presentó, nuevamente envuelto en dimensiones alternadas y unidas de tiempo.
En esta ocasión fue todo muy vertiginoso, si bien el presente delineaba el camino, no era menor la presencia del pasado y el futuro.
Tampoco los sueños, percepciones y creencias estaban ajenas.
Era todo uno, unidad en una diversidad de partículas
Una suerte de microcosmos unificado en un centro que a su vez era un universo vasto
De tal forma, alegría, tristeza, satisfacción afecto y calma se encontraban
¿El centro de gravitación?, pues era mi yo, aunque difuso y con una mirada lejana
Más bien parecía una lejana evocación
Si bien era yo y esas dimensiones, también había algo más
En resumen, la enfermedad y muerte de un ser querido
Otro universo con el cual había tejido una relación, y que ahora vivía en otro mundo
La transformación que sufrimos no es menor
Tal como una cadena de átomos que se rompe,, de allí emana energía inconmensurable
Esa dinámica de liberación si bien puede ser imperceptible a los sentidos
No escapa de la definición del universo mismo, y de allí a mis propia existencia
De tal forma, en ese camino de transformación cada elemento debe buscar su ubicación
Lo sencillo o complejo no es un tema, sólo el tiempo
Pues dentro del tiempo nacemos y también nos extinguimos
Quizás la gran pregunta es como trascender el tiempo, más que su simple existencia
En ese camino inicié mi ruta
Desde el recuerdo material hasta las más secretas historias
Como una huella en la tierra o en la pared de alguna caverna
Hasta un libro leído, comentado o extraviado
También una sonrisa o el simple día que amanece con algún signo
No pretendo resolver las respuestas de todo
Más bien reconocer que la transformación de lo conocido hacia lo desconocido, es posible,
Existe y se constata diariamente
Y sin embargo, algo permanece
Ese algo es el nuevo centro de gravitación, con significaciones diversas
Que mantendrá mi relación con cualquier aspecto que haya partido
De tal forma, una hoja, una sonrisa de un niño o una oruga que trepa persistentemente por una rama, pueden ser una nueva forma de existencia..
Lo mismo un sueño a medianoche, la obra inconclusa o tus obras
Por tanto, el camino, no sólo demanda fortaleza, sino agudeza para reconocer el nuevo tiempo